| Poème 32 | Copyright de l'auteur | |
| Rien | ||
e dimanche là ne me signifiait rien Les heures coulaient, régulières, une à une, sans rien Je travaillais, comme toujours, Pour entasser des feuilles, Pour remuer des mots Pour inventer des phrases Pour créer l’inutile et le vain. Je me souviens d’un seul soir Où il n’y eut rien Qu’une heure passée à ne parler de rien. |
Je me vêtis de soie blanche Et je partis sans rien Te proposer un autre soir. Mais en route j’eus peur de perdre quelque chose. Quoi ? Je n’en sais rien. 15 Décembre 1970 |
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